У листьев красивая смерть,
Их жёлто-багряный полёт,
Сигналит, что нужно успеть,
Успеть, к чему сердце зовёт!
Но сил уже кажется нет,
И все биоритмы к нулю,
Почти «на носу» сорок лет,
А чувства сомкнулись в петлю…
Оболган, обманут, смешон,
Потеряна вера в людей,
А тут ещё тёплый крюшон,
Пытается впарить халдей…
Как жаль, что никто не поймёт,
Нет смысла ругать эту тварь,
Пусть скажут презрительно: «жмот»!
Причём тут «аптека, фонарь»?
Наверно и впрямь не при чём,
Для быдла стихи - атавизм, -
Важнее квартальный отчёт,
И «бакс», заменяющий жизнь.
Не скальтесь: вот деньги «на чай», -
Не жмот загрустивший поэт,
Он резок порой, сгоряча,
Но в сердце таит горний Свет!
Уходит по листьям он в дождь,
С собой унося пару строк,
Уходит от пакостных рож,
И рядом – невидимый Блок!
Назад в раздел
